Na minha terra há uma lenda

De que existia um poeta
Que se disfarçava de pedra,

Daí fluia...ia.
Quando rápido, era rio;
Devagar, virava Barro
Lama de Pantanal

De água parada em corixo
Saía em camalote, se arrastava caramujo (ou flor)
Então voava, batendo suas pétalas-asas
De passarinho

Logo após, se descompletava:
Brincando de eteceteras com os peixes,
Até chegar a noitinha
Quando, orvalhando-se nas folhas,
Dava-se de beber aos insetos

(seus prediletos)

Uns dizem que era velho; outros que era criança
Alguns, ainda,
Que nem idade tinha.
Tanto que ele nunca morreu:
Deixou-se plantar no chão
Pra virar raiz.

(Olha ele ali, brotando, dando bom-dia pro sol)